diminutos los mundos que se elevan…

Diminutos los mundos que se elevan. Imágenes cristalinas de la ausencia. Los reflejos  se alargan, tiemblan, se desfiguran. Paredes transparentes del abismo. Salta una burbuja, saltan dos, tres, cuatro, bajo el sol, y en cada una flota un  arcoiris cóncavo que abraza lo invisible. Burbujas que invaden y  vuelan. Menuda y limpia posesión del vacío. Un pájaro de plumaje marrón  las ve, se acerca,  parece quererlas. Toma las  burbujas con su pico y  las lanza. Ellas le sonríen, gozan del contacto casi humano del ave con la nada. El pájaro ríe con su risa escondida, quiere guiarlas, llevarlas con su pico, juntarlas para hacer una cúpula inmensa  y cristalina en donde volar.  El pájaro mira con sus ojos distantes. Deja caer suavemente sobre el suelo la burbuja que sostiene en su pico. Luego vuelve,  toma otra, intenta desprenderla, unirla  a la más grande. La joven burbuja en el instante se revienta. Solo un  roce, un mínimo roce, y estalla. El pájaro lo intentará de nuevo  una y otra vez con sus saltos de ave atrevida. En la tarde, alejado del sol cálido y amable que las daña, en la noche, en las más disímiles posturas, haciendo las más ingeniosas cabriolas con su destreza  de pájaro infinito.  No lo logra, ni lo logrará  nunca. Encontrará su rostro multiplicado y  deforme en los muchos y redondos espejos que empuje con su pico. Se romperá en pedazos en las débiles y anónimas pompas que no resistan. Se elevará en las que escapen. Habitará en todos los mundos pequeños y distantes. Transparente,  húmedo, puro como ellos. Repitiendo  una y otra vez sus malabares, intentando una y otra vez su sueño de ave efímera, inasible, eterna.

 

                                

 

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